德语故事:Die Schlampe, der Metzger und ich

An meinen Lippen klebten Tabakkrümel. Und irgendwie roch ich wohl auch nach

echtem gutem Männerschweiß, vermischt mit dem Moschus unter meinen Achseln und

unterhalb des Bauchnabels, eine Mixtur, die ich genießen würde, wäre ich eine

dieser süßen kleinen Frauen, die schon Wasser lassen, wenn sie an dir

schnuppern.

Diese nicht. Diese war eins achtzig groß und hätte mir spielerisch die

verdammte Nase abbeißen können, ohne sich auf die Zehenspitzen zu stellen. Das

hatte sie nicht vor. Sie plante lediglich, mir meinen verfluchten Kopf

abzusäbeln. Später. Aber vorher wollte sie Meister Saubermann ficken, keinen in

zerknittertem Leinen, der sie seinen halb verdauten Whisky schmecken lassen

würde, während seine Zunge in ihr bohrt.

Eine lauernde Katze, die mit Mäusen neckisch albert, bevor sie ihre Krallen

ausfährt, um sie in dein Fleisch zu schlagen. Meinem Bauch war das klar, ich bin

kein Amateur. Meinem Schwanz leider nicht. Sie war eine Frau, die dich nass

anlächelt, bevor sie ihre Beine spreizt, die ihn sich nimmt, ohne dass du es

verlangen musst, die dich zu ihrem geifernden Gott und trotzdem zum Idioten

macht.

Ich hatte versucht, die Lady ungewaschen zu küssen, Routine für mich, aber

irgendwas war schief gelaufen. "Jetzt fresse ich Dich, mal sehn, wie feucht und

spitz du bist." Ich nahm mir ihre Brustwarzen vor, die Dinger standen,

versuchte, weiter unten Klavierspieler zu sein, saugte an ihren Lippen, stieß

mich dazwischen. Wurde weg gedrängt. "Mach dich frisch, Cowboy." Ihre Worte.

Sie. Wie sie da stand mit ihrer affigen Zigarettenspitze, Altsilber mit

ihren Initialen, durchsichtige Bluse, kein BH, kein Slip, nur die

champagnerfarbene Bluse, die ihre rasierte Zone knapp bedeckte. Gläschen mit

Prickelwasser in der Rechten, naive Show der Femme Fatale, tatsächlich

bevorzugte sie Hartes. Wie ich.

Also stand ich nach der vorläufigen Abfuhr in ihrem Badezimmer vor dem

arschglatt polierten Spiegel mit all dem rosafarbenen Gedöns um mich herum, -

Seife, Handtücher, Zahncremetube, sogar der Klodeckel, alles rosa -, starrte in

meine Visage und wischte mir die Überbleibsel meiner Selbstgedrehten weg

(schwarz und französisch), gurgelte mit grünem Mundwasser und war amüsiert über

die Farbe. Kein pink, gibt's wohl nicht.

Spiegel liebe ich. Dieser hatte zwei Dutzend Glühbirnen, korrekt am Rahmen

verteilt, er leuchtete mich aus, hätte mir jeden Pickel, jede Runzel, jede

ekelhafte Fettspur unbarmherzig gezeigt. Mir gefiel, was ich sah. Keine

Beanstandung. Meine Augen sind nachtschattenblau, das ist selten und schmeichelt

mir, meine Muskeln sind ehrlich erworben, ich creme mich mit Kokos ein, mache

morgens fünfzig Liegestützen, bevor ich masturbiere, trinke passabel gesund und

entferne meine Bartstoppeln im Dreitagerhythmus.

Ich duschte gewohnheitsgemäß kalt, der Whisky in meinem Kopf (nicht der

edelste Tropfen, aber zum Wegspülen in Ordnung) brauchte Eis. Ich bemühte mich

nicht um etwas, das mich hätte bedecken können. Wozu? Das Bett oder der Flur,

von mir aus die Küchenspüle wartete, ich wollte ficken. Sie wohl auch. Was sie

noch Nettes mit mir vorhatte, ahnte ich nicht. Mein Fehler. Hätte deutlich

vorsichtiger sein müssen. Mein Job verlangt von mir, Kerl genug, eine Löwin zu

sein, die Beute macht, gleichzeitig den trägen Macho mit seiner gewaltigen Mähne

in sich zu haben, der jagen lässt und zum Raubtier wird, wenn es um die

Königsehre geht. Zu diesem Zeitpunkt wusste ich noch nicht, dass ich es nicht

mit einer einsamen Antilope zu tun hatte, für die ein Sprung genügt.

Vor diesem genialen Spiegel, wohl ein Relikt aus der Garderobe von John

Wayne, vor dem er den Sitz seines Korsetts überprüft haben dürfte, bleckte ich

die Zähne. Da steckte zu meiner Beruhigung nichts Unappetitliches zwischen. Das

wirklich Unappetitliche lag splitternackt mit durchtrennter Kehle im Garten, ich

hatte es auf meinem Schleichweg zu dieser sensationellen Schlampe eliminiert,

weil ich gut bezahlte Aufträge gewissenhaft erfülle. Verdammt gut bezahlte. Ich

hätte ihn im Haus erledigen sollen, das war die Abmachung gewesen. Aber ein

Künstler braucht seine Freiheit. Er war mir leidig im Weg gewesen, der

dickbäuchige triefende Gnom, der zuvor brav seine Runden im Pool gedreht hatte,

ich fühlte mich angewidert. Ich bin Ästhet, meine Entschuldigung. Also weg mit

dem Schlachtvieh.