德语故事:Die grüne Grenze

Die dürren Gräser auf der kargen Weide bieten für die paar Ziegen und

Schafe, die seine Familie nicht durch das Erdbeben verloren hat, kaum

ausreichend Futter.

Der Junge, er ist dünn, vielleicht 14 Jahre alt, hat sich gegen einer der

Felsbrocken gelehnt, einem Überbleibsel der schrecklichen Tragödie.

Gedankenverloren kaut er auf einem der bitteren Stängel, die seinen Ziegen als

Nahrung dienen. Er hat Hunger. Die beiden Chapattis vom Frühstück hat er längst

verdaut. Das Beben hat den Gemüsegarten der Mutter völlig zerstört. Nun muss die

Familie von ein bisschen Brot, Joghurt und Milch leben. Früher haben sie immer

heißen, süßen Tee zum Frühstück getrunken. Mit Kardamom darin. Er seufzt bei der

Erinnerung an die schneeweiße, fette Milch der einzigen Kuh. Sie hat das Unglück

nicht überlebt. Der Vater hat sie schlachten müssen. Das Fleisch haben sie mit

den Nachbarn geteilt, denen noch weniger geblieben war.

Der Junge streckt sich auf dem harten Boden aus und schaut hinüber zu den

schneebedeckten Bergen. Mehr als Siebentausend Meter sind sie hoch. Auf der

anderen Seite der Hügel vor ihm liegt Indien. Er würde gern einmal den Dal-See

sehen, auf dem die aus Holz geschnitzten Shikaras fahren und bei dessen

Erwähnung der Nanna, der Vater seiner Mutter, feuchte Augen bekommt. Srinagar

muss jetzt im Frühling nach Blumen duften, so hat es ihm die Nanni, seine

Großmutter, beschrieben.. Sie wird ihre Heimat niemals wieder sehen. Ein Balken

war während des Erdbebens auf sie herabgestürzt. Seitdem sitzt der Nanna auf dem

Bett und redet nicht. Mit niemandem, auch nicht mit ihm, Asif.

Der Junge seufzt. Früher hat der Großvater ihn zum Lachen gebracht, hat

liebevoll mit den Tieren geredet. Nun schweigt er nur noch, wie der Felsen an

dem Asif lehnt. Indien! Verträumt wandern seine Gedanken auf die andere Seite

der Hügel. Auf der anderen Seite der Hügel hütet ein indischer Junge in seinem

Alter ebenfalls eine Herde Tiere. Er hat ihn ein paar Mal aus der Ferne gesehen.

Dann ruft er sich zur Ordnung. "Indien ist unser Feind, sie wollen unsere Kultur

zerstören", behauptet der Dorfmullah, der die Jungen in dem kleinen Raum neben

der Moschee unterrichtet. "Die Moschee haben sie zuerst wieder aufgebaut",

erinnert sich der Junge, "und das Haus vom Mullah. Die anderen Familien mussten

warten, bis genügend Holz geschlagen worden war."

Er erinnert sich an die Monate, die er mit seinen Eltern, dem Nanna und den

Geschwistern in dem zerlöcherten Zelt gehaust hat, durch das der eiskalte Wind

pfiff. Seine kleine Schwester hatte eine Lungenentzündung bekommen und der Vater

musste sein letztes Geld für die Behandlung ausgeben. Nun hat er kein Geld mehr

für die Schule, auf die die Söhne gehen sollten. Asifs Blick schweift über die

Herde. Er ist träge von der Frühlingssonne, deren goldene Strahlen ihn angenehm

wärmen. Plötzlich springt er erschreckt auf. Azia, die beste Milchziege, ist

nirgendwo zu sehen. Unruhig wandert sein Blick umher und bleibt an den nahen

Hügeln hängen. Oben, klar abgegrenzt durch das Licht der Sonne, steht die Ziege.

Eilends hetzt der Junge den Berg hinauf, stolpert mit nackten Füßen über

Felsbrocken, schneidet sich die Finger blutig an den scharfen Ecken.des

Felsgesteins. Er will die Ziege zurückholen, bevor sie auf der indischen Seite

der grünen Grenze ist. Kein Zaun trennt die beiden Länder, nur wachsame Soldaten

auf beiden Seiten. Er hat die Kuppe beinahe erreicht, da fliegen Gewehrkugeln

durch die Luft. Erschreckt wirft er sich auf den Boden. An die Soldaten auf

beiden Seiten der Grenze hat er in diesem Moment nicht gedacht.