德语童话小故事：Großmütterchen

Großmutter ist so alt, sie hat gar viele Runzeln und ganz schneeweißes

Haar, aber ihre Augen leuchten wie zwei Sterne; ja sie sind eigentlich viel

schöner, sie sind so milde, daß es von Herzen wohltut, in sie hineinzuschauen.

Sie weiß die herrlichsten Geschichten und hat ein Kleid mit großen, großen

Blumen an; das ist aus so dickem Seidenzeug, daß es bei jeder Bewegung rauscht.

Großmutter weiß so viel, denn sie hat viel länger als Vater und Mutter gelebt,

das ist ganz gewiß. Großmutter hat ein Gesangbuch mit dicken Silberbeschlägen,

und darin liest sie oft. Mitten in dem Buche liegt eine Rose, die ganz flach und

trocken ist; sie ist nicht so schön wie die Rosen, die sie im Glase stehen hat,

und doch lächelt sie dieser am allerfreundlichsten zu, ja, es kommen ihr dabei

Tränen in die Augen. Weshalb mag Großmutter so auf die welke Rose in dem alten

Buche niederschauen? Weißt Du es? Jedesmal, wenn Großmutters Tränen auf die

Blume fallen, wird ihre Farbe frischer, die Rose schwillt empor, und die ganze

Stube erfüllt sich mit ihrem Duft, die Wände versinken, als seien sie

Nebelschleier, und ringsum ist der grüne, herrliche Wald, wo die Sonne zwischen

den Blättern spielt und Großmutter – ja sie ist ganz jung, ist ein liebreizendes

Mädchen mit blonden Locken, mit rosigen, runden Wangen, schmuck und lieblich,

keine Rose kann frischer sein. Doch die Augen, die milden sanften Augen, ja das

sind immer noch Großmutters Augen. An ihrer Seite sitzt ein Mann, so jung und

kräftig und schön; er reicht ihr die Rose, und sie lächelt, – so lächelt

Großmutter doch nicht.- Ja, das Lächeln ist da. Er ist fort; nun gehen viele

Gedanken und Gestalten vorüber. Der schöne Mann ist fort, die Rose liegt im

Gesangbuche, und Großmutter – ja, da sitzt sie wieder, eine alte Frau, und

betrachtet die verwelkte Rose, die im Buche liegt. Nun ist Großmutter tot. – Sie

saß im Lehnstuhl und erzählte eine lange, lange herrliche Geschichte: »Und nun

ist sie aus,« sagte sie, »und ich bin so müde, laßt mich nun ein wenig

schlafen!« Und dann lehnte sie sich zurück und atmete sanft; sie schlief. Aber

es wurde stiller und stiller und ihr Antlitz war so voller Frieden und Glück, es

war gleichsam, als ob der Sonnenschein darüber hinglitte, und da sagten sie, sie

sei tot. Sie wurde in den schwarzen Sarg gelegt. Dort lag sie, in weißes Linnen

gehüllt; sie war so schön, aber die Augen waren geschlossen; alle Runzeln waren

nun fort, und sie lag mit einem Lächeln um den Mund. Ihr Haar war so silberweiß,

so ehrwürdig, ihr Anblick flößte gar keine Furcht ein, es war ja die liebe,

herzenesgute Großmutter. Und das Gesangbuch wurde unter ihren Kopf gebettet, das

hatte sie selbst verlangt, und die Rose lag in dem alten Buche; so wurde

Großmutter begraben.

Auf dem Grabe, dicht unter der Kirchenmauer pflanzten sie einen Rosenbaum.

Er stand voller Blüten, und die Nachtigall sang über ihm, und aus der Kirche

hörte man die Orgel die schönsten Psalmen spielen, die in dem Buche unter dem

Haupte der Toten standen. Der Mond schien gerade auf das Grab herab; aber die

Tote ließ sich nicht blicken. Jedes Kind konnte des Nachts ruhig hingehen und

sich dort an der Kirchhofmauer eine Rose pflücken. Ein Toter weiß mehr, als wir

Lebenden wissen; der Tote kennt die Angst, die uns sein Wiedererscheinen

einflößen würde. Die Toten sind besser als wir alle, und deshalb kommen sie

nicht Es liegt Erde über dem Sarge und Erde darin. Das Gesangbuch mit seinen

Blättern ist zu Staub zerfallen. Aber darüber blühen neue Rosen, darüber singt

die Nachtigall und die Orgel spielt. Man denkt an die alte Großmutter mit den

milden, ewig jungen Augen. Augen können niemals sterben. Die unsrigen werden sie

einmal erblicken, so jung und schön wie damals, als sie zum ersten Male die

frische, rote Rose küßte, die Staub im Grabe ist.