德语圣诞故事：Das Plagiat

Sein Verleger hatte ihm geschrieben. Witzig hatte er geschrieben, doch er

hatte es todernst gemeint.

Vermisstenanzeige

Es werden vermisst: Weihnachtsengel, Wichtel, Weihnachtsmänner, das

Christkind, der Nikolaus, Weihnachtsliebhaber, Weihnachtshasser,

Weihnachtsmuffel, die Rentiere, Weihnachtselfen ...

Seit Monaten hat man nichts mehr von ihnen gehört und niemand weiß, wo sie

sich befinden und was mit ihnen passiert ist.

Eberhard Semmelbauer wälzte sich des Nachts auf seinem Lager unruhig hin

und her. Die Nachricht seines Verlegers quälte ihn, raubte ihm den Schlaf.

Gedanken voller Verzweiflung quollen unter der Wärme seines Federbetts hervor

wie böse Geister. Schrieb er keine Weihnachtsgeschichte, so war er weg vom

Fenster, wie man heutzutage sagte. Schrieb er aber eine, so war er sich gewiss,

seinen Ruf als Schriftsteller für immer eingebüßt zu haben. Er war keiner von

den begnadeten Engelsgeschichtenschreibern. Ihm fehlte es an der Kindlichkeit,

die manch eine seiner Schriftstellerkolleginnen aufbrachte und von großen

leuchtenden Kinderaugen, von klingenden Glöckchen und Rentieren vor dem

Schlitten des Weihnachtsmannes schreiben konnte, so als hätte sie die ganze

niedliche Gesellschaft persönlich getroffen.

Herr Semmelbauer fand keinen Schlaf mehr und er marterte sich und sein

Gehirn, während die alte Uhr in der Diele zweimal schlug. Er dachte an die

Weihnachtsfeiern seiner Kindheit und überlegte, ob sich da vielleicht Engel

getummelt hatten und Weihnachtsmänner mit Schlitten und Rentieren. Doch nichts

dergleichen tauchte in seiner Erinnerung auf.

Er sah lediglich seine überarbeitete Mutter in der Hitze der Küche stehen.

Sie hatte eine grüne Schürze mit grauem Wirbelmuster umgebunden, das ihm noch

heute wie Engelshaar auf dem Weihnachtsbaum erscheinen wollte, und sie rührte in

großen Töpfen und war nicht ansprechbar für die kleinen Fragen und Hoffnungen

eines achtjährigen Jungen. Der konnte sich zwar weder Engel noch ein Christkind

vorstellen, doch sehr konkret eine elektrische Eisenbahn, die er meinte

unbedingt zu brauchen. Und während Klein-Eberhard drängend seine Wünsche

vortrug, starrte er auf das grauspiralige Muster der Schürze. Das Gesicht der

Mutter, das ihm hätte zeigen können wie sie darüber dachte, hatte sich wie ein

Mount Everest mit dichten Wolkenschleiern verhüllt, die aus den Töpfen

hervorquollen. Doch das war kein Hindernis für den Jungen. Da er nur zu gut

wusste, dass die Mutter nicht in der richtigen Stimmung für seine

Wunschvorstellungen war, fragte er eben vorsichtig nur die Schürze:

"Meinst du, das Christkind wird mir die Eisenbahn bringen?"

"Warum sollte es? Warst du denn brav gewesen?", tönte es gedämpft aus den

Nebelschwaden über dem Herd.